Comme en France nous ne connaissons de l'Inde que le Kama Sutra, sans trop savoir d'ailleurs quelle est sa réelle signification, et de son histoire que la figure emblématique du Mahatma Gandhi, nous avons tendance à croire que les Indiens sont des gens à la fois très libres d'esprit et non violents.
Le film Slumdog Millionaire présente une autre image : celle d'une société sous l'emprise de la violence et où le mot anglais le plus populaire est "business". D'ailleurs, peu d'indiens parlent l'anglais et quand il le font, c'est avec un accent tel qu'on finit par avoir des doutes sur sa propre connaissance de cette langue.
Il reste que l'Inde et sa culture sont réellement fascinants.
Udaïpur est une ville de l'état du Rajasthan : son nom signifie la "Cité de l'aurore".
Le lac Pichola, le long duquel s'étendent des "ghats" est surplombé par le palais du maharajah. Il y a aussi un temple dédié à Vishnu ("Shiva la guerre et Vichnou la paix", pour reprendre une phrase culte de Pierre Dac). J'avais repéré que la lumière sur les ghats devait être particulièrement belle le matin. Comme nous avions déniché un charmant hôtel (pour pouvoir y aller,  il nous avait fallu durement négocier avec nos deux guides indiens qui entendaient nous loger dans un hôtel plus moderne... et vraisemblablement tenu par un de leurs associés !) à deux pas du lac, un matin, je me suis levée tôt et suis partie explorer les lieux et prendre des photos.




J'avais négligé de lire préalablement les renseignements complémentaires fournis par le Lonely Planet, le guide, à mon sens, le plus adapté à la découverte de l'Inde. Je me suis donc retrouvée entourée de vachettes et de brahmanes (la caste supérieure dans laquelle sont recrutés les prêtres). Ces derniers m'ont entraînée par le bras au bord du lac, aspergée avec de l'eau de rose (une fabrication locale), saupoudrée d'épices et prononcé des incantations dans une langue qui m'était inconnue.
Je suis bien élevée et quand je me trouve dans une église, assister à une messe, si les participants veulent de serrer la main, je me laisse faire et s'ils veulent m'embrasser, je me laisse enlacer en prenant garde de pas manifester trop de réticence. J'ai donc procédé pareil avec les prêtres brahmanes. Quand ils ont eu fini, j'ai joint les mains, dit "namasté" avec le sourire et me suis éloignée...
J'ai aussitôt été rattrapée et deux brahmanes m'ont expliqué qu'ils attendaient des "dollars" car "ils avaient des frais". "Vous comprenez, l'eau de rose ça coûte cher et les épices aussi". Mon boulot ayant longtemps consisté à éconduire poliment les représentants de commerce  qui avaient réussi à attendrir mes chefs d'établissement et s'incruster dans leur bureau pour leur faire renouveler leur parc de photocopieuses, j'ai tranquillement expliqué à ces saints hommes qu'il aurait fallu qu'ils y pensent plus tôt. Moi, je ne leur avais rien demandé, c'étaient eux qui m'avaient abordée et je n'avais pas voulu les heurter dans leurs croyances. J'ai bien voulu toutefois leur acheter de l'eau de rose.
J'ai continué mon chemin.
Un peu plus loin, un passant indien m'a helée en anglais : "votre ami a des ennuis". Je me suis retournée, croyant qu'il s'agissait d'un autre français. Et quelle n'a pas été ma surprise de voir un de nos deux accompagnateurs indiens, qu'on appelait Tcham, soulevé de terre par des brahmanes. Ses pieds ne touchaient plus terre, car il n'était pas très grand.
Pour son malheur, il était aussi, à l'évidence, issu d'une caste inférieure, car nous avions eu des difficultés à le faire accueillir avec nous à la table d'une "guest house" chez un ancien militaire (de la caste où l'on recrute les guerriers et des rajahs) et il était associé dans son agence de voyage avec un sikh ! C'est sur lui qu'ils avaient manifestement fait porter la responsabilité de leur manque à gagner. 
J'ai fait demi tour, et sasn réfléchir, ai arraché mon Tcham aux brahmanes interloqués en affirmant avec autorité : "he's my friend". Nous nous sommes éloignés rapidement : je crois que j'ai bénéficié un bel effet de surprise ! Je me suis fait ce jour-là un ami pour la vie.

L'Inde est encorsetée dans un système de hiérarchie des castes. Quant à la non-violence supposée de la religion indienne, elle est dementie par les affrontements entre Indhous et Bouddhistes au Sri Lanka. Ce n'est pas parce que l'on est brahmane et que l'on est né dans une cate supérieure que l'on est quelqu'un de bien. En ce qui concerne les brahmanes qui n'hésitent pas à faire le coup de poing contre des plus petits qu'eux, j'espère que le sens de la justice de Vishnu est la même que la mienne, et qu'ils ils vont être réincarnés dans une caste inférieure.  Voire même en chien ou en chat !

Ma mère s'est fait voler sa carte de crédit à Prague...
C'est une ville touristique, c'est un risque que l'on sait pouvoir encourir. On se méfie aussi des bousculades dans le métro. Mais elle se l'est fait voler dans la boutique du musée Mucha : il y avait 5 clients et 3 employés... J'ai pensé qu'il serait utile d'aller faire une déclaration de vol dans un poste de police. Dans la journée qui a suivi, je n'en ai pas repéré un seul.
L'ambassade de France, à laquelle j'ai téléphoné, le soir, m'a donné l'adresse de celui qui est au centre ville : mais si j'avais bien retenu le nom de la place (Jungmannova Nemesti) et négligé de prendre le numéro. 

En France, pas besoin de numéro : la vue du planton qui garde l'entrée suffit. En Angleterre, on repère le "bobbies" à mille lieues, en Italie, les carabiniers n'hésitent pas à sortir dans la rue pour exhiber leurs uniformes bien coupés (et tout amateur de romans policiers sait qu'à Florence, leur poste se trouve dans le palais Pitti !).... Mais à vrai dire, je n'ai jamais eu affaire à la police.

Dès potron minet (j'adore cette expression), nous voilà place Jungmannova. J'avise un bâtiment qui héberge une administration quelconque, et demande, à un guichet, si quelqu'un parle l'anglais ou l'allemand. Et après une réponse favorable ("ein bischen deutsch), où se trouve le poste de police. "Police ? non, nous ne voyons pas".

Puis, la banque voisine : normalement, s'il est un établissement qui doit savoir où est implanté le poste de police, en cas de besoin, c'est bien une banque. Conciliabule entre les employés : "non, il n'y a pas de poste de police sur la place".

Un magasin de chaussures, peut-être ? Même ignorance. Nous essayons une impasse, voisine d'une église : on arrive sur un jardin public et des employés d'une cantine font une pause, mais de police, point ! 

Ma mère, à 80 ans, commençait à trouver lassant de tourner autour de la place Jungmannova  : nous avons avisé un café et fait une halte agréable. La serveuse était charmante, et avait envie de parler anglais. Nous lui expliquons l'histoire de la carte de crédit volée : elle est vraiment désolée de l'insécurité qui se développe à Prague.  " Savez-vous où nous pourrions trouver un commissariat de police pour faire une déclaration de vol ? On nous a dit qu'il s'en trouvait un sur cette place". "No ?" - "Yes !" Elle m'apprend qu'elle ne travaille pas depuis longtemps dans la capitale et va s'informer auprès de son patron. "Allez voir sur la droite". 

Je vais voir à droite sur la place : et prends une photo. Il y a une très jolie porte "art nouveau" : l'immeuble est délabré, mais n'héberge manifestement pas de poste de police.

En prolongeant encore un peu plus à droite, j'arrive à un kiosque d'information touristique : "oui, il y a bien un poste de police, mais sur la gauche" et elle m'indique le café dont je venais de sortir.

Cette situation a toutefois pour moi un air de "déjà vu" ou plutôt "déjà lu". Et je me promets de relire Le procès et le Château, qui figurent dans ma bibiothèque, à la lettre "K" (comme Kafka), section "littérature étrangère", mais dont je ne garde que de vagues souvenirs.

Pourquoi, à deux doigts d'abandonner, suis-je entrée dans un bureau de change ? Les deux jeunes gens qui étaient là ont fait une plaisanterie que je n'ai pas comprise à propos de "police secrète" et l'un d'eux m'a accompagnée au pied de l'immeuble, où, au 2e étage, dans un appartement repeint de frais, des policiers parlant l'anglais avec un fort accent slave et deux jeunes femmes interprètes, prètent une oreille attentive aux touristes qui ont réussi à les dénicher.

Dans ce très bel immeuble de la place Wenceslas....



Vers l’âge de 16 ou 17 ans, j’ai eu ma période Kafka…
J’ai ainsi lu  « le procès », dans lequel Joseph K., fonctionnaire jusqu’alors modèle, est  déclaré coupable d’un délit qu’il ignore et a été dénoncé par des témoins qu’il ne connaît pas, « la métamorphose » où le narrateur se réveille transformé en insecte et dans lequel sa famille souhaite sa mort et « le château » qui narre la quête de M. K., nouvel arpenteur, appelé par les autorités du château pour accomplir une mission qui doit lui être précisée. Son contact est un fonctionnaire haut placé du château, nommé Klamm avec lequel il tente une bonne partie du roman à entrer en contact, sans succès. Le « château », par l’intermédiaire d’un dénommé Schwarzer refuse de croire à sa mission, mais a paradoxalement mis à sa disposition du personnel pour l’exercer puisque M. K. à l’auberge du village où il a dû retourner après une tentative infructueuse pour être reçu au château, fait la connaissance de ses deux assistants, des jeunes gens impertinents.

Aussi, à Prague, je n’allais pas manquer de visiter le musée qui lui a été consacré. Et je suis allée de découverte en découverte, car en France, cet auteur demeure somme toute assez peu connu. Même si l’adjectif « kafkaïen » est entré dans notre vocabulaire au point d'être utilisé à plus ou moins bon escient. L’homme mérite d’être connu autant que l’écrivain : docteur en droit, employé efficace chez Generalli Assurances (pourquoi ai-je alors pensé à Zinédine Zidane ?), puis de la Compagnie d’assurance  contre les accidents du travail pour le royaume de Bohême, une administration où il était chargé d’élaborer des procédures pour la sécurité des employés. Il semble avoir souvent quitté son emploi en retard, pour finir un dossier.

Il a laissé un « journal » qui est un témoignage sur la vie à Prague au début du XXe siècle et des lettres : en 1915, il confie à son ami Max Brod : « dans mes quatre districts – sans parler de mes autres tâches – les gens tombent comme des ivrognes du haut des échafaudages tout droit dans les machines en bas, toutes les poutres se renversent, tous les talus se désolidarisent, toutes les échelles glissent, ce que l’on fait monter dégringole et ce que l’on fait descendre, on tombe soi-même dessus. Et l’on finit par avoir mal à la tête de voir ces jeunes filles, dans les fabriques de porcelaine, qui n’arrêtent pas de tomber dans les escaliers avec des montagnes de vaisselle ».… 
Atteint par la tuberculose, il est mort parce qu’il ne pouvait plus ni se nourrir ni s’hydrater.
Sans doute, l’appartenance de Franz Kafka à la communauté juive de Prague, dans un environnement politique tendu, exacerbé par l’antagonisme entre Tchèques et Allemands, et singulièrement entre Tchèques et juifs allemands, a-t'elle influé les thèmes qu’il a abordés. On apprend ainsi que son père, qui était mercier, a dû se défendre d’une accusation de vol et, suite à une dénonciation anonyme,  d’avoir fait courir un danger aux passants en ayant installé devant son magasin des planches dont les clous auraient pu blesser la foule. En outre, un membre de la communauté juive avait, alors que Franz Kafka était enfant, été accusé du meurtre rituel d’une jeune catholique. « Le procès » est comme une résonance de cette atmosphère délétère.

On a dit aussi que l’ouvrage était prémonitoire du nazisme et de la persécution des juifs… C’était cet aspect des choses qui m’avait le plus intéressée il y a 30 ans de cela.
Mais le mécanisme que décrit Kafka me fait aussi beaucoup penser aux procédures mises en place par l’Inquisition pour combattre toutes les formes d’hérésie (juifs, vaudois, sorcières…) que j’ai plus particulièrement étudiées ces derniers temps : les manuels dans lesquels les inquisiteurs apprenaient leur métier disent explicitement que l’accusé ne devait pas connaître le chef d’accusation, sinon il aurait pu se défendre. La procédure inquisitoriale ne prévoyait pas le ministère d’avocat pour la défense : d’ailleurs on n’instruisait qu’à charge ! Et le suspect découvrait, lors de son procès, que c’étaient les membres de sa famille ou des voisins auxquels ils ne pensaient pas jusqu’alors avoir causé du tort, qui avaient témoigné contre lui. A cet égard, on peut penser que dans la mémoire des juifs du ghetto de Prague ou d’ailleurs, la répression religieuse menée par l’église et ses institutions judiciaires a culturellement laissé des traces. 
Ce que Kafka décrit dans le « procès » me rappelle aussi beaucoup les descriptions de ce « harcèlement moral » dont le développement envenime nos environnements professionnels : si dans certains cas, on reproche à un individu une chose et son contraire, ce qui ne lui laisse aucune échappatoire, et peut conduire à la folie, on constate aussi, comme dans le cas de Joseph K., une mise à l’écart des décisions prises, de la rétention d’informations… Il est fréquent que le « harcelé » découvre que ce sont des collègues et « amis » qui ont nourri, par leurs commérages ou par simple souci de se valoriser auprès de leur hiérarchie,  les reproches qui lui sont faits. 

Comme quoi, quand il s’agit de pourrir la vie de ses voisins, les mêmes vieilles recettes semblent bien être les meilleures ! Comme le dit le proverbe : « c’est dans les vieilles gamelles qu’on fait les meilleures soupes ».

Entre 1967 et 1968, j'ai correspondu, en allemand, avec une tchèque qui habitait Brno. Elle m'a un jour envoyé des cartes postales en noir et blanc de Karlovy Vary. C'est ainsi que j'ai découvert l'existence de cette ville d'eau. Et aussi qu'elle était voisine de Marienbad : qui pour moi évoquait un film que je n'ai jamais vu, mais que me ventait ma cousine Martine et un jeu qu'elle auquel elle avait entrepris de me faire jouer et auquel je n'ai jamais rien compris : mais je crois qu'alors elle ne tenait pas à ce que la gamine de 12 ans comprenne !!!
Je n'ai plus jamais eu de nouvelles de ma correspondante après que les chars soviétiques sont entrés dans Prague.

Dès mon arrivée en république tchèque, j'ai donc pris le chemin des villes thermales... A 120 km d'une autre ville superbe, Dresde, au milieu d'un paysage très "vosgien", j'ai  découvert Karlovy Vary (anciennement Carlsbad) et Marianské Lazné (anciennement Marienbad).
Et je ne m'étonne pas que Chopin, Goethe, S. Zweig, et tant d'autres, dont Karl Marx en 1884, se soient complus à y effectuer de nombreux séjours.
 
              
   Karlovy Vary
 
  Marianske Lazne

 La restauration du plafond date de 1987 et ce n'est pas ce qui est le plus réussi...

Tous ceux, qui comme moi, vivent entourés de beaux culards charolais, qui broutent à longueur de journée une belle herbe grasse, à l'abri de chênes ou de noyers centenaires, comprendront le choc que j'ai ressenti en Inde !
 

Je ne sais pas si dans les voyages organisés par des agences, on mange de la viande aux repas, mais moi, j'ai suivi un régime végétarien pendant 3 semaines. Sauf une fois : nous avons trouvé un restaurant "tandori" où était servi du poulet. Sur le menu n'étaient proposées que deux formules : poulet entier ou demi poulet. Un demi poulet pour deux, c'est bien suffisant, avons nous pensé !!! Et bien, non ! un demi poulet, c'est la ration pour un occidental normal. Le poulet indien est à peine plus grand qu'une caille ! Je ne pense d'ailleurs pas que c'est parce qu'ils sont mal nourris : mais simplement, que c'est l'espèce qui est ainsi.

A propose de taille : l'autre jour, des "gariguettes" étaient vendues ur le marché de Moulins. Françaises, nous garantissait-on : chacune mesurait au moins 3 ou 4 cm. J'ai boycotté, décrétant qu'elles étaient sûrement irradiées.....